Wie eine Blüte
öffnet sich nun der Tag
dem ersten Licht,
Und schon beginnen wir,
zu tanzen,
als wären wir berauscht.
Kein Halten
wird es fortan geben,
bis schließlich
dann am Abend die Blüte
ganz langsam
welkt und endlich fällt.
Die Stunden
Fünf Uhr
Der Himmel
aus dunklem Marmor –
ein Tempel,
ein Orakel das Licht.
Du fragst
in dieser Stunde nach
dem Wesen
des kommenden Tages,
doch die
Weissagung lautet :
„Sei glücklich,
niemals zu wissen.“
Erstattung
Die Stunde,
die sie uns nahmen,
wäre eine
der Hoffnung gewesen :
Wir hätten
den Frühling geträumt.
Die Stunde,
die sie uns gaben,
blutete Nacht,
und ließ uns träumen,
wir würden
wohl sterben im Winter.
Vier Uhr
Am Ende der Feier
fährt uns
ein Wagen nach Hause.
Ein Freund
nach dem anderen kehrt
nun heim.
Ich aber habe noch einen
weiten Weg :
Er führt von Euch fort.
Drei Uhr
Mein Schlaf
ein schwarzer Schwan,
der still
auf dunklen Wassern
gleitet.
Und in seinen blinden
Augen
wetterleuchten Träume,
darin
erklingt ein Lied vom
Sterben.
Zwei Uhr
In dieser Stunde
kommt die Nacht zu mir
als eine Göttin
und verlangt ein Opfer.
In dieser Stunde
gebe ich hin jede Gewißheit,
schreibe von nun an
auch den geringsten Zweifel
in ein Gedicht.
In dieser Stunde –
und für alle kommende Zeit –
sind sie betrogen,
der Göttin sternkalte Augen,
denn in den Worten,
die ich zu schreiben vermag,
ist immer auch
meine Hoffnung verborgen.
Ein Uhr
Halte Wache
und hüte der Stunde Minuten,
als seien sie
eine Herde schlafender Schafe.
Schlafe nicht ein,
denn es brächen hungrige Wölfe
aus walddunklen
Träumen hervor und fräßen die Zeit.
