Komm, mein Kind,
und bringe mir Wasser,
die blutigen Wurzeln
zu tränken,
damit ich wachsen kann
zu tiefblauer Klage
über verlorenen Traum.
Komm, mein Kind,
wir wollen den Vater,
die Mutter erinnern :
sie lieben
nicht Dich, der Du
ein Anderer bist, als
der, den sie träumten.
Bitterschön.
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Tristan spricht mir aus der Seele: bitterschön, schmerzhaft gut
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