Wäre ich eine Pflanze,
ich blühte.
Hinausgetrieben aus
Dunklem
finge ich Licht
in blauen Sehnsuchtskelchen,
denn ich
könnte nicht anders.
Der, der ich bin, aber
schreibt –
von Blumen, die nichts
anderes sind
als Spiegelbilder des Himmels,
denn er
könnte nicht anders.
