So ist meine Sprache nun
ein waidwundes Tier,
das ängstlich sich duckt
in schweigendes Dickicht.
Das, was ich sagte, bleibt
als eine erkaltende Spur
schon gerinnenden Blutes,
was zu sagen wäre – noch -,
ist hämmernder Herzschlag
und stoßweises Keuchen.
Möge der Mond nur nicht
die Wipfel der Bäume berühren,
denn ein jedes Geräusch
verriete sie doch an die Jäger !
